ПЛАЧ ПО УТРАЧЕННОЙ РОДИНЕ

Судьбе не крикнешь: "Чур-чура, 
не мне держать ответ!" 
Что было родиной вчера, 
того сегодня нет.

Я плачу в мире не о той, 
которую не зря 
назвали, споря с немотой, 
империею зла,

но о другой, стовековой, 
чей звон в душе снежист, 
всегда грядущей, за кого 
мы отдавали жизнь,

С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал - 
за что ж ее лишен?

Какой нас дьявол ввел в соблазн
и мы-то кто при нем? 
Но в мире нет ее пространств 
и нет ее времен.

Исчезла вдруг с лица земли 
тайком в один из дней, 
а мы, как надо, не смогли 
и попрощаться с ней.

Что больше нет ее, понять 
живому не дано:
ведь родина - она как мать, 
она и мы - одно...

В ее снегах смеялась смерть 
с косою за плечом 
и, отобрав руду и нефть, 
поила первачом.

Ее судили стар и мал, 
и барды, и князья, 
но, проклиная, каждый знал, 
что без нее нельзя.

И тот, кто клял, душою креп 
и прозревал вину, 
и рад был украинский хлеб 
молдавскому вину.

Она глумилась надо мной, 
но, как вела любовь, 
я приезжал к себе домой 
в ее конец любой.

В ней были думами близки 
Баку и Ереван, 
где я вверял свои виски 
пахучим деревам.

Ее просторов широта 
была спиртов пьяней... 
Теперь я круглый сирота - 
по маме и по ней.

Из века в век, из рода в род 
венцы ее племен 
Бог собирал в один народ, 
но божий враг силен.

И, чьи мы дочки и сыны 
во тьме глухих годин, 
того народа, той страны 
не стало в миг один.

При нас космический костер 
беспомощно потух. 
Мы просвистали свой простор, 
проматерили дух.

К нам обернулась бездной высь, 
и меркнет Божий свет... 
Мы в той отчизне родились, 
которой больше нет.

1992